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Lautaro Metral: Cuando callan los patos
Nos habla del proceso de escritura de su espectaculo musical: ¨Cuando callan los patos¨
 
 
 

Cuando uno se acerca de noche a la costanera sur en la ciudad de Buenos Aires, es recibido por un desfile de carritos que son como una especie de carrozas del chorizo en el carnaval fantasma de un puerto abandonado. La decisión mas importante radica en comprar en “El Parrillón” o en “Super Parrillón”, el contenido no difiere.

En eso estábamos con mi amigo Arostegui, sánguche en mano, recibiendo el fresco, de cara a la reserva ecológica, ese cacho de tierra gracioso que resiste el avance del cemento con su peligrosísimo ejército de ranas. No hay que tener buen oído para sentir el estruendoso canto de esos bichos de la noche, el sonido es casi tangible, como una advertencia de que nada entra en su perímetro sin salir por lo menos picado o asustado. La provocación nos vino como anillo al dedo. Bajamos corriendo hasta la orilla del lago estancado y algunos bichos, los más cercanos, dejaron de cantar. Nos tuvieron miedo. Miramos con atención, no se veía nada, “mejor”, pensé. No hay realidad más perfecta que la fantasía. Serían ranas?, cigarras?, o digámoslo, patos?...

Definí este momento” dijo Arostegui. “Cuando callan los patos” contesté. “Escribí una obra, quiero actuar” replicó. Obedecí instantáneamente. Corrí hasta mi casa de la Avenida Belgrano mirando las flores de la ciudad que no las mueve el viento. Temiendo el fin de la resistencia natural. Imaginando al hombre solo con el hombre sin carrito y sin reserva. Sin pelos en la ropa. Sin la mirada de un perro. Entré a mi casa excitado. Aylen se había ido dejando una nota “Me voy a Bélgica, no vuelvo, cuidá a gatiti”. Chantillí, nuestra gata, que entiende todo, me lanzó una mirada triste. “¡Cucha!” le dije y me dejó solo. Agarré unas hojas “No escribas una obra ecologista” me dije. Me obedecí. Leí unas cuantas poesías, me rodeé de unos libros de historia, de unos diarios de esos días. Encendí el televisor, trataban la ley de medios. En un buscador investigué sobre el graznido de los patos. Dato curioso: es el único sonido que no se propaga en una cueva. Me pareció escalofriante la idea de un sonido que no se propaga, que es acallado por la impunidad del medio “cueva”. Me pregunté si en el teatro pasaría lo mismo. Lo que dice un actor ¿realmente llega a los oídos del público? O es acallado por la fábrica del entretenimiento, del “no es cierto, es teatro”. Y, si llega, ¿acaso llega a todos lo mismo o a cada quien según su juicio? ¿Acaso diluido?, ¿Acaso opinado?, ¿Acaso tergiversado por la picardía del eco?, ¡Oh por dios! (¿dije por dios?) ¡Qué excitante! El eco, los medios, los patos, la extinción, el hombre solo con el hombre, la cueva, la historia circular, la piedra de Sísifo, el vicio, la tierra sola con la soja y nuestras heladeras llenas de fruta y glifosato, veneno lento, y el teatro perdiendo espacio en el entretenimiento, veneno lento, y cómo voy a hacer para montar esta obra si no tengo un mango, la indignación, la basura, el teatro sur del despojo y mi orgullo sudaca.

Salieron escupidas veinte absurdas páginas.

A algunos los guía su musa, a otros los santos del cielo. A mi me guiaron los patos.

El sol sale afuera y sobre el texto cae inconfundible una pluma. Necesito descansar.    

 
 
 
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